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al testo di Pietro Menditto
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E' l'ora morta che ci ha vinto, che già dorme il simile di ognuno e sul viso porta, a farlo uno, il suo proprio zodiaco dipinto. E' così che ognuno è vivo, nuda l'anima sul volto, cresciuta ai mali suoi nodosa come i rami contorti dell'ulivo. E sognare non è più vogliosa brama di perfetti desideri. Certo solo una cosa vuole dire: stare intatti fra gli spenti pensieri, destini avvolti nell'umile dormire. (1995) |
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